Ils marchent. Depuis 1948, ils marchent. Leurs arrière-grands-parents avaient déjà marché, une clé rouillée dans un baluchon, convaincus de revenir sous huit jours. Aujourd’hui, leurs arrière-petits-enfants marchent parmi les ruines de Gaza, sous les drones et les bombes fournies par Washington, Berlin, Londres ou Paris, à la recherche d’un peu de riz ou du corps…